Sono razzista
Una collega di religione (cattolica, ça va sans dire) vaga per la scuola imbracciando un pacco di fotocopie A3.
Distribuisce la pagina 12 di Libero del 12 novembre 2006, accompagnandola di commentino esegetico.
Il reporter, di cui non vale la pena tramandare il nome, assiste al “sermone dell’imam della moschea di Segrate” e titola: “Dio non esiste. I cristiani sono bestie” (e dell’imam in questione neppure riesce a comunicare un’idea tanto negativa quanto vorrebbe).
Ma tant’è.
In calce alla pagina, cosa vorrebbe essere? Un fondo, un elzeviro? Un altro quidam ci propone senza vergogna questo incipit:
Ero fermo a un semaforo nel centro di Forlì al volante della mia Renault 4 blu notte dell’83. Stavo andando al Petit Arquebuse per bere del Sangiovese e litigare coi soliti pidocchi rifatti che crescono come funghi da queste parti, gli (ex)comunisti. Sul marciapiede vedo passare una famiglia musulmana: padre con la faccia arrabbiata, madre con la faccia coperta, e due piccoli. E penso: maledetti musulmani. Lui, che fa? Il terrorista forse? Mi dispiace tanto reagire così ma io, quando vedo musulmani in giro, penso questo. Sono razzista. Lo sono anche perché se mi trovo a piedi e davanti a me si manifesta un nero o una zingara o un albanese scappo preventivamente.
Il resto ve lo risparmio. Un verme. Poi non ho ragione a insistere sul razzismo strisciante.