Catalepton

Chaim mi dà il la trascrivendo con puntigliosità - compresi i… quattro puntini - questo “curioso sonetto” di Ferdinando Fontana (introvabile: non è tra le Poesie e novelle in versi, Milano 1877, di Liberliber):

Il sonetto

Di nostra vita immagine è il sonetto:
Tutto sorride a noi nell’età prima
E, anch’ei, nei primi quattro versi, ha rima
E pensiero e armonia tutti di getto.

Ma nei secondi quattro, aimè, il concetto
Par che un incúbo faticoso opprima;
Sicchè convien dar mano a pialla e a lima
Per cavar fuori un uom da un giovinetto.

Nè la virilità della terzina,
Che segue tosto, ha miglior sorte ancora;
Anzi più scabra contro a noi si ostina.

Pur, se si vince, se si afferra allora
Dei vecchi dì la punta peregrina,
Fatto è il sonetto…. e giunta è l’ultim’ora!

(da Ferdinando Fontana, Poesie vecchie e nuove, 1876-1891, Milano, presso l’autore, 1892, p. 59)

Continua… ‘Metasonetti’ »

Riemerge dalle scartoffie questa segnalazione di Donatella, che dedico a tutti i lettori ferroviari (per la poesia ferroviaria, che è altra cosa, rimando invece a Bergonzoni):

Sonnet VII

“At the moment, if you’re seen reading poetry in a train, the carriage empties instantly.”
Andrew Motion in a “Guardian” interview

Indeed ’tis true. I travel here and there
On British Rail a lot. I’ve often said
That if you haven’t got the first-class fare,
You really need a book of verse instead.
Then, should you find that all the seats are taken,
Brandish your Edward Thomas, Yeats or Pound.
Your fellow-passengers, severely shaken,
Will almost all be loath to stick around.
Recent research in railway sociology
Shows it’s best to read the stuff aloud:
A few choice bits from Motion’s new anthology

And you’ll be lonelier than any cloud.
This stratagem’s a godsend to recluses
And demonstrates that poetry has its uses.

(Wendy Cope, Sonnet VII [from Strugnell's Sonnets], in Making cocoa for Kingsley Amis, Faber and Faber, London, 1986)

Lui dice “mi ero quasi dimenticato di averle scritte”; e forse queste sono qui per imprevedibili armonici, consonanze, risonanze. Ma sono qui:

“Allucinami di gioia” ha detto
con la sua tazza di caffè tra le mani
ed una brutta maglia di cotone
“i tuoi occhi sono fari abbaglianti
e io ci sono davanti”
cantava la radio il barista faceva “yeah”
io mi sono alzato ho aperto la porta del bagno ho vomitato
e ho detto “andiamo, andiamo cazzo”
ed ho pagato e siamo usciti e fuori
c’era un cieco che mi ha chiesto i soldi
io gli ho messo le mani sugli occhi
lui è guarito e m’ha guardato bene
ed è scoppiato a ridere, ’sto stronzo.

(Antonio Vigilante, Oware, 16, 2006 [?])

Quell’“atlante dei luoghi immaginari” - o meglio, “letterari” - forse non si farà mai, ma Strange Maps non smette di proporre materiale appropriato, come la mappa distributiva degli Gnomi di Rien Poortvliet, o quella dell’isola di Lost, o i luoghi dei Lyrical Ballads…

Da lì dunque la segnalazione di questa intrigante pianta di 221B, Baker Street, realizzata da Russell Stutler. Ce n’è anche una non perfetta (vedi la discussione) ma perfettibile versione commentata.

Mi desto dal leggero sonno solo
nel cuore della notte.
Tace intorno
la casa come vuota e laggiù brilla
silenzioso coi suoi lumi un porto.
Ma sì freddi e remoti son quei lumi
e sì grande è il silenzio nella casa
che mi levo sui gomiti in ascolto.
Improvviso terrore mi sospende
il fiato e allarga nella notte gli occhi:
separata dal resto della casa
separata dal resto della terra
è la mia vita ed io son solo al mondo.

Poi il ricordo delle vie consuete
e dei nomi e dei volti quotidiani
riemerge dal sonno,
e di me sorridendo mi riadagio.

Ma, svanita col sonno la paura,
un gelo in fondo all’anima mi resta.
Ch’io cammino fra gli uomini guardando
attentamente coi miei occhi ognuno,
curioso di lor ma come estraneo.
Ed alcuno non ho nelle cui mani
metter le mani con fiducia piena
e col quale di me dimenticarmi.

Tal che se l’acque e gli alberi non fossero
e tutto il mondo muto delle cose
che accompagna il mio viver sulla terra,
io penso che morrei di solitudine.

Or questo camminare fra gli estranei
questo vuoto d’intorno m’impaura
e la certezza che sarà per sempre.

Ma restan gli occhi crudelmente asciutti.

(Camillo Sbarbaro, da Pianissimo [1914], in Id., L’opera in versi e in prosa, a cura di Gina Lagorio e Vanni Scheiwiller, Garzanti-Scheiwiller, Milano 1985, pp. 23-24)

Chaim, scandalizzato, ribatte che Sbarbaro è uno dei grandi del Novecento (quasi con le stesse parole di Gina Lagorio e Vanni Scheiwiller, addolciti dall’affetto di eredi: “le consacrazioni critiche sempre più larghe (…) ne hanno codificata l’immagine di classico del Novecento”).

Ma, pur messi in conto i due Ossi di seppia e le affinità d’ispirazione che Montale gli deve, pur - d’altro canto - non badando ai limiti che lo stesso Montale indicava “in una certa approssimatività della versificazione e nella non sempre risolta riduzione della sofferenza personale nello «sconforto universale»”, a me questo Sbarbaro pare un mito esagerato.

Troppo calato nel prototipo dell’inetto (un inetto in canottiera, collezionista di muschi e licheni), chiuso in un orto piuttosto ripetitivo di temi e situazioni non abbastanza squallide, non abbastanza novecentesche (l’uscita dal bordello, il risveglio notturno, la farfalla sul burrone, la mano che carezza l’erba: lui stesso dirà che Pianissimo fu una “confessione fatta a fior di labbro a me stesso dove sull’affiorare di torbidi istinti e di nausee sessuali dominava il lutto, patito in anticipo, per la morte che vedevo prossima di mio padre”: prefazione alla ristampa Neri Pozza 1954), affidato a quest’unica piccola silloge di classicità un po’ miope limata - leccata - per troppi anni (fino al 1967).

Certo, Sbarbaro è novecentesco; ma mentre Montale o Saba - per restare ai coevi - o qualunque crepuscolare sono “attori della crisi”, Sbarbaro mi sembra più che altro un “documento della crisi”.

Ti parrà incompatibile con questo discorso, ma quegli endecasillabi così tradizionali eppur così prosastici, quegli echi leopardiani così evidenti (perché non celati, perché sentiti nell’intimo), quella profondità semplice e venata di adolescenziale ingenuità letteraria mi commuovono.

Citazione lunga, ma di lunghezza funzionale all’effetto:

«… Animo, ragazzi, fra cinque ore, all’alba, si decide la nostra sorte. I trepidi e gli scuorati non escano neppure di cambusa, domani dopo il cicchetto della staffa. Ma non ce ne saranno, no? (sguardi penetranti e decisi in fondo agli occhi di tutti gli astanti) Certo, si va e non si sa se si torna, ma perciò è bella la vita! E se è vero che avete fiducia in me… Io non vi ho insegnato nulla, e non è vero, come dite spesso, che vi sia superiore in qualche cosa, ma… (ricerca dell’espressione) ma siamo stati compagni in mille imprese gloriose, e il nostro destino non è (compiacenza al modo d’esprimersi degli ascoltatori) che le nostre tibie debbano servire di forchettoni a questi selvaggi. Andate ora, e cercate di dormire sognando le vostre femmine. Tu (a un gesto dell’interpellato:) sì, tu, che sei di guardia, svegliami alle quattro, ohé, anche con una secchia d’acqua se è necessario. Intesi? (gesto noncurante di saluto con due dita a partir dalla fronte) Tu, tu, tu, restate, c’è ancora da discorrere un pochino. (a tutti:) Un momento, gli ordini per domani. (sguardo intenso semicircolare: rapidi gesti a chiamare fuori alternativamente questo o quello, i capi. Barbuglìo, sguardi diritti, gesti forti e decisi a ciascuno. Evidentemente le consegne sulle posizioni da mantenere a qualsiasi costo, sul modo di regolarsi in ogni evento possibile. Le mani accennano qualche volta a un monte o a una forra senza che la testa o lo sguardo le accompagnino. Poi, a ciascuno, gesto del mento per significare: ritorna al tuo posto; quasi contemporaneamente nuovo gesto appellativo della mano di taglio. A un cinese, in cinese:) Capito? di là non deve passare nessuno! (a un italiano in un dialetto meridionale:) Niente rumore, immagina di andare a trovare la moglie di Peppe a casa sua (sorriso furbesco); e non ti mettere a fumare… (a un tedesco in tedesco:) Non si beve birra domattina!… (saluto circolare. Sono usciti. Ai due o tre dello stato maggiore in un dialetto italiano meridionale, come dopo un’improba fatica:) Mah, speriamo bene! Ce ne vuole, ma… a loro si deve dire così (un po’ stanco). Io però me la vedo brutta, domani: questa è la verità. Oh, vediamo allora quelle… (si bussa. Folla. Gridando, ma di nuovo perfettamente autoritario ed imperioso:) Che succede, che è? (ancora in dialetto. Poi:) Che, tu, ragazzo, vorresti venire con noi? (gesto della mano per far scostare la gente dal fondo del quadro di poppa. Estrae con gesto sicuro la grossa rivoltella e la bilancia facendola rapidamente saltare sulla mano) Guarda qui. (getta colla sinistra una grossa moneta. Sparo. La moneta colpita batte sulla parete di fronte e ricade sorda sul piancito) Vediamo tu, ora. E poi, ragazzo, non hai una madre, tu? (porge per la canna la rivoltella al ragazzo) Fa’ qualche cosa tu, ora. (rapido scatto di lato del ragazzo. Sparo fulmineo: la pipa è spezzata fra i denti del nostromo che si afferra intontito la mandibola. Sensazione) Bravo per Cristo! Verrai con noi, allora. (tutti escono. Cenno di saluto. Ascolta, disapprovandolo ma tentato, alcunché dal suo compagno di destra. Inarca le sopracciglia e piega la testa come a dire: chissà, forse, eppure, quasi quasi… Si finge distratto. Ricarica con uno scatto la rivoltella, se la rimette alla cintola: ancora in dialetto:) Per la Madonna, sono stanchissimo. (gesto vago, si alza)…».
Colui che pronunciava queste parole era un vecchio e glorioso capitano di lungo corso. A scanso di inesattezze, poiché non è ben chiaro se si chiamasse Smith o Dupont o Rossi o Mueller o Gonzalez o Ivanov, lo chiameremo Tale. Però, intendiamoci subito, non che egli incitasse e disponesse il suo equipaggio ad una sortita contro qualche bieca tribù delle Isole della Sonda che si fosse, mettiamo, impadronita di un imprudente compagno: le parole surriferite Tale le aveva pronunciate soltanto nell’intimo, confortevole ed amico, del gabinetto di decenza, durante il suo laborioso disimpegno quotidiano.
In questo luogo sacro alla vita interiore degli uomini ed eccitante del loro spirito, qualcuno è andato a scrivere i suoi capolavori, altri a smaltire, con una sublimazione dei più remoti sentimenti, l’amarezza d’un dispiacere amoroso; ma tutti si ripiegano su se stessi, nel ricordo e nella meditazione, e cercano incessantemente d’intendere le ragioni profonde delle cose e della loro stessa anima. Così Tale vi si abbandonava al ricordo e vi riviveva la sua vita eroica e mitica, avventurosa e noncurante.

(Tommaso Landolfi, La morte del re di Francia [1935], in Dialogo dei massimi sistemi, Adelphi, Milano, 1996, pp. 29-32)

Abituato a identificare in Turner o Friedrich i correlativi pittorici prototipici del Romanticismo letterario, resto stupefatto di fronte a questo poco noto Notturno di Franz Ludwig Catel (1778-1856), che traspone un celebre passo di René:

Vers minuit, tandis que je m’occupe de ce soin et que je mouille mon papier de mes larmes, le bruit des vents vient frapper mon oreille. J’écoute, et au milieu de la tempête je distingue les coups de canon d’alarme mêlés au glas de la cloche monastique. Je vole sur le rivage où tout était désert et où l’on n’entendait que le rugissement des flots. Je m’assieds sur un rocher. D’un côté s’étendent les vagues étincelantes, de l’autre les murs sombres du monastère se perdent confusément dans les cieux. Une petite lumière paraissait à la fenêtre grillée. Etait-ce toi, ô mon Amélie ! qui, prosternée au pied du crucifix, priais le Dieu des orages d’épargner ton malheureux frère ? la tempête sur les flots, le calme dans ta retraite ; des hommes brisés sur des écueils, au pied de l’asile que rien ne peut troubler ; l’infini de l’autre côté du mur d’une cellule ; les fanaux agités des vaisseaux, le phare immobile du couvent ; l’incertitude des destinées du navigateur, la vestale connaissant dans un seul jour tous les jours futurs de sa vie ; d’une autre part, une âme telle que la tienne, ô Amélie, orageuse comme l’Océan ; un naufrage plus affreux que celui du marinier : tout ce tableau est encore profondément gravé dans ma mémoire.

(da François-René de Chateaubriand [1768-1848], René, 1802)

Ritemprato dal soggiorno pavese, e nello spirito del Giovedì Santo a Terracina di Landolfi (in Se non la realtà, Adelphi, Milano 2003 [già Vallecchi 1960], pp. 65-73), risorgo - dopo un po’ più dei tre giorni canonici - con queste noterelle pasquali, a dirla tutta ignobile saccheggio dai territori letterari di Monicà.

Il dialogo in due libri De litteratorum infelicitate di Pierio Valeriano (1477-1558) è ambientato a ridosso del Sacco di Roma, nei primi mesi del 1529. La cornice è assai elaborata, nonostante alcune incongruenze che denunciano uno stadio di composizione mancante della redazione finale (l’operetta fu pubblicata postuma).

Nel proemio del I libro Valeriano racconta d’esser giunto a Roma, al seguito di Alessandro e Ippolito de’ Medici, alla notizia - rivelatasi poi falsa - della morte di Clemente VII; il giorno successivo al suo arrivo cerca di incontrare Gasparo Contarini, al quale era legato da antica amicizia. Ma Contarini non è in casa, dacché si è recato alla visita delle sette chiese; siamo infatti negli ultimi giorni di Quaresima:

Cum, proximis diebus fama de Clementis Septimi pontificis maximi obitu vanis rumoribus evagata, Hippolytus et Alexander, nepotes eius, Romam expeditissimis itineribus profecti essent, lentius ego cum comitatu domestico subsecutus, postero quam in Urbem ingressus sum die, nihil antiquius duxi quam Gasparem Contarenum oratorem Venetum invisere, quem virum ingenio, doctrina et summa quadam sapientia clarissimum a primis adolescentiae annis assidue colueram.
Verum accidit ut eo ipso die, quo domum eius accesseram, ipse piae rei causa septem sacrosancta Divum pulvinaria supplicaturus inviserit; erant enim lustrici dies quos unoquoque anno quadragenos purificationi consecravit nostra pietas.

(Ioannis Pierii Valeriani Bellunensis De litteratorum infelicitate libri duo, eiusdem Bellunensia, nunc primum e Bibliotheca Lolliniana in lucem edita, Venetiis, apud Iacobum Sarzinam, MDCXX, pp. 2-3, regolarizzando l’ortografia e modernizzando la punteggiatura [su Google Libri trovi le edizioni del 1647 e del 1821])

Per indicare la Quaresima Valeriano usa la perifrasi lustrici dies eqs., perfettamente adeguata alla poetica ciceroniana della Roma di quegli anni nel “voler evitare i vocaboli specifici della religione cattolica e della sua teologia, perché non adoperati da Cicerone” (A. Gambaro, Introduzione a Desiderio Erasmo da Rotterdam, Il ciceroniano o dello stile migliore, Brescia, La Scuola, 1965, p. LXIX; cfr. anche ibidem, p. LIX, e R. Sabbadini, Storia del ciceronianismo e di altre questioni della Rinascenza, Torino, Loescher, 1885, pp. 64-65).

La scelta di Valeriano di collocare la scena del dialogo durante la Quaresima, periodo di penitenza e di purificazione, che rievoca la Passione e prelude alla Resurrezione di Cristo, conferisce alla cornice il pathos adeguato a una rassegna di letterati infelici. I postumi del Sacco, sempre sullo sfondo, e i dubbi sulla salute del papa, che verranno risolti solo alla fine del dialogo, rinforzano questo pathos.

Il II libro del De litteratorum infelicitate si apre con la notizia della morte di Andrea Navagero; il luttuoso annuncio, associato al ricordo della recente perdita di Baldassarre Castiglione, innesca la ripresa del tema con una nuova commemorazione di letterati infelici.

Il dialogo si chiude sull’annuncio dell’avvenuta guarigione di Clemente VII, cui si sovrappone una “soluzione” sul piano politico: la nomina del vescovo di Vaison come legato papale presso Carlo V, per trattare l’imminente pace.

In tale articolata cornice “ascensionale”, disposta tra due poli di opposto segno, la rassegna letteraria si connota in una sorta di Passione collettiva, che si risolve in catarsi.

Torniamo per un momento all’incipit: sembra ci sia un ricordo del De fortunae varietate urbis Romae et de ruina eiusdem descriptio di Poggio Bracciolini (iniziato nel 1431 e pubblicato nel 1448), dove si sovrappongono il compianto degli antichi fasti di Roma e la malattia di Martino V:

Nuper cum pontifex Martinus paulo antequam diem suum obiret, ab Urbe in agrum Tusculanum secessit valitudinis causa, nos autem essemus negociis curisque publicis vacui, visebamus saepe deserta Urbis…

(Poggius Bracciolini, De fortunae varietate urbis Romae & de ruina eiusdem descriptio, in Opera omnia, a cura di R. Fubini, t. I, Torino, Bottega d’Erasmo, 1964, p. 131).

E, forse anche senza il filtro di Poggio, si avverte una reminiscenza non solo in stile - del ciceronianismo di Pierio si è detto - ma anche in contenuto dall’incipit del Brutus:

Cum, e Cilicia decedens, Rhodum venissem, et eo mihi de Q. Hortensi morte esset adlatum…

(Brutus 1, 1; e la notizia della morte di Ortensio non fa che anticipare il clima di preoccupazione per le sorti dello Stato: 3, 3 omnis quae me angebat de re publica cura)

Fatta questa eccezione, però, non rintraccio altro esempio classico di “incipit luttuoso” a marcare le scelte di contenuto; e men che meno un esempio di “struttura ascensionale”.

Hai già capito a cosa sto pensando: ai tempi di Valeriano è già penetrato tra i tòpoi il modello di inquadramento patetico à la Decameron? Non conosco però esempi analoghi: qualche suggerimento?

È poi sin troppo evidente il richiamo alla struttura “quaresimal-pasquale” della Commedia (a prescindere dalla polemica se il viaggio di Dante inizi l’8 aprile, Venerdì Santo del 1300, o il 25 marzo, “secondo la tradizione che faceva coincidere in quel giorno la creazione di Adamo, la concezione e la morte del Cristo” [Sapegno] in coincidenza con l’inizio dell’anno fiorentino ab incarnatione, sempre di Settimana santa si tratta).

Che tale struttura abbia avuto qualche successo lo testimonia almeno Petrarca, che introduce nel Canzoniere analoghe corrispondenze cronologiche (il 6 aprile 1327, primo incontro con Laura, è “il giorno ch’al sol si scoloraro / per la pietà del suo Fattore i rai”).

Proporrei dunque di indagare sull’eventuale persistenza del locus communis “ambientazione quaresimale” (in climax ascendente con effetto risolutivo, e con sovrapposizione di Passione e storia umana), di derivazione dantesca pur con qualche suggestione classica.

Curiosando nello Stracciafoglio non poteva sfuggirmi questa dotta noterella: Ignazio Pisani, nel proporre integrazioni a una nota antologia (Le parole e le ore. Gli orologi barocchi: antologia poetica del Seicento, a cura di Vitaniello Bonito, Sellerio, Palermo, 1996), trascrive un sonetto che, a suo dire, “certamente non dispiacerà ai cultori del genere scatologico”:

Orologio solare in un muro d’un cacatoio

Perché bene del Tempo io spenda l’ore
Inargentato stral quivi le segna,
E posto in questo posto egli m’insegna
Che il Tempo speso mal dà mal odore.

Tutto ‘l tempo ch’io passo al cacatore
Temo ognora il malan che non mi vegna,
Perché so ch’ogni cosa, abenché degna,
Al par d’una cacata, e nasce e more.

Quivi il sol mi chiarisce, e vòl ch’io veggia
Che l’Uom, che va con sì superbo aspetto,
Qual ombra ne lo sterco, erra e passeggia,

Che al Tempo corruttor tutto è soggetto,
E ch’al tirar de l’ultima correggia,
Ogni cosa mortal non vale un petto.

(da Cesare Giudici [1634-1724], La bottega de’ chiribizzi, Ramellati, Milano, 1685)

*    *    *

Il Pisani pubblica altri Orologi secenteschi (latini, tradotti da Massimo Scorsone) nel numero 6 dello Stracciafoglio.

Nella foto (di Fdecomite), un orologio solare da Carcassonne. Ricca è la collezione di immagini su Astrosurf.com.

Il percorso pasquinesco mi porta a carotaggi marginali in Camillo Scroffa, I cantici di Fidenzio. Con appendice di poeti fidenziani, a cura di Pietro Trifone, Salerno, Roma, s.d. [1981].

Nelle liriche di Scroffa (1526/1527-1565), che inaugurano la piccola schiera di poeti “fidenziani”, si immagina che il pedante ludimagistro Pietro Fidenzio Giunteo da Montagnana canti il proprio socratico amore per un giovane allievo, Camillo.

Sulle orme dell’Hypnerotomachia Poliphili, la lingua fidenziana è ottenuta “nella volgar lingua latinizando e nella latina volgarizando” (così il curatore dell’edizione Greco dei Canti, s.d [ma 1611?]). In ciò, prima ancora che nei temi e nelle allusioni letterarie, risiede un’ancipite parodia della pedanteria e del petrarchismo.

E veniamo al dunque. Tra le rime dei fidenziani compare questo patente rifacimento catulliano:

Viviam, suaviolo mio, et con syncero
perfetto amor conglutinianci in uno,
e i rumori del popolo importuno
habbiam per stolti et repugnanti al vero;

et se il magistro rigido e severo
vi suadesse a non donarvi a alcuno,
ditegli contra audacter che quel uno
ch’egli ha vi fa approbar questo sentiero.

Può il sol merger nel mar l’ignita face
et prodir poi de le muscose grotte
con via più bella et più serena luce:

a noi, come una volta a Giove piace
extinguer questa nostra breve luce,
dormir conviene una perpetua notte.

(Iano Argiroglotto, sonetto VI, in Camillo Scroffa, op. cit., p. 56)

Ma - stupore! - il nesso sfugge al curator Trifone, che pure aveva colto dietro il “Venite hendecasyllabi, venite” di Scroffa (XIII, op. cit., p. 15) la citazione di Catull. 42, 1 (”Adeste, hendecasyllabi, quot estis”).

Il confronto con Catull. 5 è così ovvio che, fidando nel principio di autorità, avrei pensato a una svista; e al più avrei osservato che Trifone, prima linguista, poi italianista, non latinista, tende a squilibrare il baricentro dell’indagine marcando l’analisi storico-linguistica (vedi la sua Introduzione).

A scanso d’equivoci, avverto che nel proseguire quest’ingenua indagine mi sono subito imbattuto nelle Adnotatiunculae Fidentianae di Massimo Scorsone, pubblicate nell’ultimo numero dello Stracciafoglio (2007): tardiva ma acuta e caustica recensione dell’edizione “critica” trifoniana, che dimostra “bizzarramente manchevole, o pericolante sull’orlo dell’assurdità” “né saprebbe dirsi se per frettolosità o per carenza di metodo” (p. 5).

Scorsone si diverte alla mattanza di errori più o meno marchiani (chi si vuol sganasciare veda la sua nota 42 a p. 15), e nota come

nessuno tra i competenti - tra quei medesimi «addetti ai lavori» sino a oggi sempre disposti a lodare (…) l’eccellenza dell’edizione Trifone dei Cantici, «fiore all’occhiello» di una prestigiosa collana di testi e documenti di letteratura e di lingua - abbia mai dato il minimo segno di avvedersene (o di avere il coraggio di denunciare).

(M. Scorsone, Adnotatiunculae Fidentianae, cit., p. 16, n. 31)

In merito poi alle mancate segnalazioni di “richiami e riecheggiamenti dotti”, fa presente che “quantunque agevolissime a orecchiarsi non avrebbero dovuto parere meno che sostanziali all’editore dei testimoni primari di una produzione eterogenea e riflessa quale la fidenziana” (nota 48, p. 15).

E per venire al nostro caso, oltre a Catull. 5 “integralmente parafrasato” (p. 43), Scorsone osserva un altro parallelo (Catull. 11, 2 ss. nel sonetto VII di Scroffa), e il richiamo a Catullo come auctor nel sonetto XV di Scroffa (”i carmi … dottissimi”).

Apro una parentesi per contestualizzare tutta questa causticità: i tipi delle Edizioni Res, che pubblicano Lo Stracciafoglio, rassegna semestrale di italianistica, solo a margine di una preziosa attività editoriale, ce l’hanno a morte col “filologismo caricaturale, che viene talvolta ad occultare dietro pretenziosi apparati una cura dei testi approssimativa”: e le loro pubblicazioni “si segnalano, nell’esplicito rifiuto dell’edizione critica, per il rigore ecdotico ormai riconosciuto da fonti affidabili e autorevoli”. In parallelo, la relazione di Domenico Chiodo (2004) traccia un primo bilancio dello Stracciafoglio osservando che

le tradizionali riviste accademiche di italianistica confondono troppo spesso la serietà con la seriosità e non sono disponibili ad accogliere di buon grado una scrittura non sufficientemente ammantata di paludata scientificità.

Inter alia la Res cura una collezione di traduttori (Echo), a dimostrare specifico interesse per la traduzione come genere letterario e soprattutto a indagare “il fondamentale nodo del rapporto con la tradizione classica attraverso l’oggetto più diretto, ovvero la traduzione-imitazione”.

Chiusa la parentesi: non potevo trovare patroni più validi.

Torniamo dunque al nostro sonetto fidenzian-catulliano. Per citare ancora una volta Scorsone, qui Catull. 5 è, più che riecheggiato, “integralmente parafrasato”. Certo, quello fidenziano è un classicismo caricaturale, che qui vira decisamente sulla parodia. Ma non c’è dubbio che il termine giusto sia “rifacimento”, ovvero “traduzione-imitazione”.

Ora, nota Scorsone,

I poetae novi e soprattutto i novelli dovettero rappresentare nel contesto della tradizionale institutio classica e nella didassi delle scuole, almeno dalla pubblicazione della princeps catulliana (Venezia 1472) in poi, un termine di riferimento obbligato (stilisticamente a mezza via, per così dire, tra Virgilio e Apuleio) per Fidenzio e per i versificatori della prima pleiade fidenziana - come può testimoniare, fra l’altro, la frequenza lessicale di forme alterate, la gran copia di diminutivi e vezzeggiativi «certo significante sul piano linguistico-letterario, per il tipo di suffissazione o di derivazione culta [...] e per la ripresa di un modulo caratteristico della poesia amorosa latina» (cfr. Cantici, p. XXXV) -, presso i quali la stessa qualifica di «poeta neoterico» talora occorrente (…) non sarà evidentemente da intendersi soltanto alla lettera.

(M. Scorsone, op. cit., p. 14, n. 32)

Non vorrei dire un’enormità (e se sbalio corrigetemi): ma se Catullo è riferimento obbligato per la poesia neolatina (Marullo e Pontano, ad esempio), altrettanto non si direbbe per le contemporanee rime in volgare di un Sannazaro o di un Poliziano (e non a caso cito poeti-filologi di produzione bilingue). E ho l’impressione che i sopraccitati sonetti dello Scroffa siano i primi testi poetici in volgare che contengano circostanziate citazioni catulliane; e che il sonetto dell’Argiroglotto rappresenti il primo tentativo di vero e proprio “volgarizzamento” catulliano.

Con le pasquinate potrei andare avanti a lungo: le scandalose rime in morte di Leone X (Pasquinate, cit., 286), quelle attualissime in vituperio del papa tedesco (una su tutte: 312), l’aretinesco Gran cosa è il K (330), i sonetti xenofobi (535 contro i napoletani, 558 contro i fiorentini)…

Sed de hoc satis. Mi fermo con queste due quartine del genere “cacata carta”:

PASQUILLUS A’ PEDANTI

Su, su, su, su, su, largo a li pedanti,
venite con soneti ch’i’ ho cacato,
acciò che resti ben lo cul stuato,
che ‘l cancaro vi venga a tutti quanti.

(Pasquinate, cit., I, 135 [da Versi posti a Pasquino 1517], pp. 107-108)

PASQUINO ALLI PALAFRENIERI

Fate far largo con ronche e bastoni,
palafrenieri, a quelli mei pedanti,
acciò, mentre io caco, tutti quanti
al cul possan segnar le commissioni.

(Pasquinate, cit., I, 160 [da Carmina apposita Pasquillo MDXXI, Rome in edib. Iacobi Mazochij MDXXI], p. 131)

La più vistosa matrice delle pasquinate è

nei sonetti, capitoli ed ecloghe del Burchiello, del Bellincioni, del Pistoia e di altri rimatori alla burchia: non solo per quello che è il metro tipico, se pur non necessariamente preponderante, della pasquinata, il sonetto caudato, ma altresì per clichés stilistici vari, tra cui ricorrente l’utilizzazione della enumeratio nominale (particolarmente efficace se applicata alla serie dei cardinali o dei loro titoli all’occorrenza dei conclavi); a non dire delle allusioni ellittiche, che a distanza di secoli rischiano non di rado di risultare ermetiche, del linguaggio crudo se pure non propriamente gergale, di movenze iniziali stereotipate o dell’adozione del contrasto dialogato (questo pure, in ultima istanza, di ascendenza dugentesca). (Giovanni Aquilecchia, Presentazione, in Pasquinate, cit., p. X)

Questo chiarisce, ad esempio, il senso del sonetto citato nel post Epifora; ma soprattutto aiuta a collocare questa rassegna di letterati databile al 1521:

Cazo! I poeti han tratto terno e sino a trovar quel ch’ha detto tanto male: non è Lampridio o Latin Iuvinale, non Anton Lelio, né Pietro Aretino; né ‘l Tibaldeo, né Cinotto divino, né ‘l Colozio, né l’Unico o ‘l Casale, né ‘l Blosio, o ‘l Molza, o ‘l Barignan cicale, il Pimpinel, Casanova o Strascino; non è il Cavallo e non il Castiglione; se ‘l dice, vuol la baia Iulian Leni, Vangelista dà e Brevi non compone; Bevazan, Vangelista Maddaleni, il Vida, il Sanga, fra Egidio, il Marone non fano mal se non giù per le reni, e li altri capi pieni, il Turco, Scilla, Trievi e Sfortunato, né l’archipoetacio laureato; Pattolo o Claudio ornato, né il feroce Notturno, mastro Andrea, né Maria Tresa, veneranda dea; ma quella anima rea del quondam cardinal sere Adriano che sta nascoso in casa di Grimano, sicché mandi pian piano il gran Colegio l’Armelin bargello a pigliar questo amico del Burchiello. (Pasquinate, cit., I, 179 [dal ms. Magliabechiano XXXVII 205, contenente 51 pasquinate scritte in occasione della morte di Leone X e del conclave per l'elezione di Adriano VI], pp. 156-158)

Anche qui servirà qualche nota esegetica: i poeti scommettono sul nome dell’autore delle pasquinate anticuriali (”terno e sino” sono combinazioni del gioco di dadi). Segue un elenco di letterati attivi presso la corte leonina (di alcuni si dice che “non fano mal se non giù per le reni”, con allusione alla loro omosessualità). Il vero autore della pasquinata, conclude ironicamente il sonetto, sarebbe Adriano Castellesi da Corneto (cardinale sino al 1517, quando fu destituito perché implicato nella congiura ordita dal cardinal Petrucci, il Castellesi fu ucciso nel 1521, probabilmente mentre tentava di ritornare a Roma). L’ex cardinale Adriano sarebbe nascosto in casa del cardinale Domenico Grimani (1461-1523), protonotario apostolico; il Collegio cardinalizio dovrebbe dunque mandare un altro cardinale, Francesco Armellini (1491-1528), a catturarlo. Su questo sonetto non manca la bibliografia:

• V. Rossi, Pasquinate di Pietro Aretino ed anonime per il conclave e l’elezione di Adriano VI, Clausen, Palermo-Torino, 1891, pp. 121-122
• G. A. Cesareo, Pasquino e pasquinate nella Roma di Leone X, in Miscellanea della Regia Deputazione romana di Storia Patria, Roma, 1938, pp. 258-259
• M. Dell’Arco, Pasquino e le pasquinate, Martello, Milano, 1957, p. 69
• Pietro Aretino, Sonetti lussuriosi e pasquinate, Newton Compton, Roma, 1980, p. 81

Tanta attenzione dipende forse dalla tradizionale attribuzione a Pietro Aretino (che fu, con Anton Lelio, l’unico “sicuro” autore di pasquinate). Ma, se è certo che Aretino diede un “vigoroso intervento pasquinesco (…) in occasione del conclave seguito alla morte di Leone X”, “ove non ci si trovi in presenza di una «firma» interna, dubbio è destinato a rimanere ogni tentativo di attribuzione” (Giovanni Aquilecchia, Presentazione, cit., pp. X-XI). Sulla questione vedi ora Danilo Romei, Aretino e Pasquino, nella banca dati “Nuovo Rinascimento”. Il modello è certo quello burchiellesco del “sonetto in accumulo”, dell’enumeratio nominale. Tra le pasquinate ce ne sono numerosi altri esempi, per es. 99 (sicuramente di Anton Lelio), 103, 140, 166, 168, 169, 177, 178, 195, 202… e potremmo continuare; ma si tratta sempre di “cataloghi” di cardinali. Qui c’è qualcosa di ben diverso: come nota Romei, questa è una vera e propria rassegna nominativa di pasquinisti:

la presunta “riservatezza” degli altri pasquinisti è un mito: la loro personalità e la loro attività erano ben note, l’anonimato pasquinesco era il segreto di Pulcinella, anche perché di solito i pasquinisti erano al servizio di qualcuno ed erano costretti a esporsi, a “firmare” almeno la lode se non il vituperio. (Danilo Romei, op. cit., pp. 14-15)

Eccone un elenco in ordine d’apparizione, compensando quando posso le dimenticanze o imprecisioni in nota alle Pasquinate

:

1. Benedetto Lampridio (m. 1540)
2. Latino Giovenale Manetti (1486-1553)
3. Anton Lelio (m. 1527-1528)
4. Pietro Aretino (1492-1556)
5. Antonio Tebaldi, detto il Tebaldeo (1463-1537)
6. Pier Luigi Cinotto
7. Angelo Colocci (1474-1549)
8. Bernardo Accolti, detto l’Unico Aretino (1458-1535)
9. Battista Casali (1473-1525)
10. Blosio Palladio (nome umanistico di Biagio Pallai, m. 1550)
11. Francesco Maria Molza (1489-1544)
12. Pietro Barignano (m. 1540-1550)
13. Vincenzo Pimpinella (1485-1534)
14. Marco Antonio Casanova (1477-1528)
15. Niccolò Campani, detto lo Strascino (1478-1523)
16. Marco Cavallo (ca. 1470-1524)
17. Baldassarre Castiglione (1478-1529)
18. Giuliano Leni (attivo tra il 1502 e il 1526)
19. Evangelista Tarasconi (1459-post 1532)
20. Giovanni Brevio (m. post 1549)
21. Agostino Bevazzano (o Beazzano, m. 1549)
22. Evangelista Maddaleni Capodiferro, detto Fausto
23. Marco Girolamo Vida (1485-1566)
24. Giovan Battista Sanga (m. 1532)
25. Egidio Canisio da Viterbo (1472-1532)
26. Andrea Marone (1474-1527)
27. Gianfranco Turco (m. ante 1525)
28. Scilla: forse Severino Sillano da Spoleto
29. Trievi: non identificato
30. Sfortunato: non identificato
31. L’”archipoetacio” può essere riferito, più che a Camillo Querno di Monopoli (1470 - ca. 1530), come vogliono le note al testo, al poetastro Cosimo Baraballo, abate di Gaeta
32. Bartolomeo Pattolo
33. Claudio “ornato”: non identificato
34. Napoletano Notturno (m. post 1552)
35. mastro Andrea (m. 1527)
36. Marietta Tresa (o Tressa?) (m. forse 1522)

Il catalogo è orgogliosamente programmatico, come denuncia il riferimento finale al Burchiello (Domenico di Giovanni, 1404-1449), inteso come precursore e modello. E qui viene il bello: questa rassegna di quasi quaranta litterati (nel senso più ampio del termine) di varia provenienza, tutti attivi a Roma nell’Accademia Romana e nell’ambiente curiale sotto Leone X, somiglia alle altre enumerationes burchiellesche tanto quanto a un altro modello quattro-cinquecentesco: quello appunto della rassegna di letterati. Su questa preistoria delle “storie letterarie” non aiuta più di tanto il classico Giovanni Getto, Storia delle storie letterarie, Sansoni, Firenze, 1981: bisogna tornare a leggersi il Tiraboschi, che a queste rassegne attingeva a piene mani. Osservazioni utili fa Bodo Guthmüller, Storiografia letteraria e volgare nella prima metà del Cinquecento, “Quaderni Veneti”, 16 (1992), pp. 19-36. Al di là del noto caso ariostesco (Orlando Furioso, XLVI, 1-19), che probabilmente rappresenta la “citazione” di una moda già collaudata, gli esempi sono numerosi. In mezzo alla trattatistica in prosa - da Sicco Polenton, Scriptorum illustrium latinae linguae libri XVIII (terminato verso il 1437), a Paolo Cortesi, De hominibus doctis dialogus (1489), a Pietro Riccio (Petrus Crinitus), De poetis latinis libri V (1505), a Pierio Valeriano, De litteratorum infelicitate (post 1529), a Paolo Giovio, De viris litteris illustribus (1529?), a Lelio Gregorio Giraldi, Dialogi duo de poetis nostrorum temporum (1551) - spicca il De poetis urbanis di Francesco Arsilli (1524).

Il poemetto di Arsilli, pubblicato nei Coryciana (Romae, apud Ludovicum Vicentinum et Lautitium Perusinum, MDXXIIII) curati da Blosio Palladio (guarda guarda…) in onore del protonotaro apostolico Hans Goritz, è pressoché coevo del nostro sonetto (fu pubblicato nel 1524 ma probabilmente composto alcuni anni prima). L’elenco di letterati in esso contenuto è parallelo e parzialmente sovrapposto (comune era l’ambiente di appartenenza). Parallelo è anche il contesto di riferimento: i Coryciana nascono dalle riunioni che si tenevano in casa del Goritz il giorno di Sant’Anna, e se non ricordo male le poesie venivano appese ad una statua della santa (poi controllo…).

La rassegna di pasquinisti contrappone dunque deliberatamente una rassegna di volgari poeti in volgare ad una rassegna di dotti poeti latini (e non importa se spesso si tratta delle stesse persone): e se la storiografia letteraria umanistica, restringendo il suo panorama alla letteratura in latino, “costringeva la letteratura in volgare entro i confini della produzione artigianale e popolare” (Guthmüller, op. cit., p. 32), possiamo dire che non furono Giovio e Giraldi (come vuole Guthmüller) i primi a rendersi conto della svolta compiutasi con la definitiva vittoria del volgare come lingua di letteratura. Il primo ad avere tale coscienza fu, nel 1521, l’ignoto autore del nostro sonetto.

Epitafio de Mastro Pasquino alla morte del signor Pier Luigi, duca di Piacenza

Il duca Pier Luigi è in questo fosso;
alcun pregar per lui tempo non perda,
ma, perch’in vita li piacque la merda,
chi piacer li vuol fare, il cachi addosso.

(Pasquinate cit., II, 635 [dal ms. Ottoboniano lat. 2817], p. 744)

La vittima è Pier Luigi Farnese (1503-1547), figlio di Paolo III, duca di Parma e Piacenza.
“Li piacque la merda” allude alla sua omosessualità (vedi anche le pasquinate 456, 567, 609).
Una documentatissima biografia del Farnese in Storia gay di Giovanni Dall’Orto, di cui vedi anche le interessanti note sui doppi sensi sessuali furbeschi in Cantami o Diva… L’omosessualità nella poesia burchiellesca, bernesca e fidenziana del Rinascimento italiano.

Lo so, sono monotono; però adesso questo ho per le mani, e questo béccati.

Si tratta del sottogenere di volusiana che applica un traslato scatologico all’interlocutore, cogliendo affinità generiche (”sei uno stronzo”) o specifiche (”sei un cesso”, “sei una fogna”).

Sorvolando sui prototipi (Catullo e Marziale, per es. I 83), eccone due esempi del sotto-sottogenere olfattivo:

Dovunque vai conteco porti il cesso,
oi buggeressa vecchia puzzolente,
che quale-unque persona ti sta presso
si tura il naso e fugge inmantenente.
Li dent’i·le gengìe tue ménar gresso,
ché li taseva l’alito putente;
le selle paion legna d’alcipresso
inver’ lo tuo fragor, tant’è repente.
Ch’e’ par che s’apran mille monimenta
quand’apri il ceffo: perché non ti spolpe
o ti rinchiude, sì ch’om non ti senta?
Però che tutto ‘l mondo ti paventa:
in corpo credo figlinti le volpe,
ta·lezzo n’esce fuor, sozza giomenta.

(Rustico Filippi, XXI, in Sonetti, Einaudi, Torino, 1971, anche in Biblioteca Italiana)

In Baldraccum

Te nascente dei nasum, Baldracche, tufarunt,
Iuppiter in colera sic ait: “Oybo, quid est?
Quae latrina sapit? Quae fex ammorbat Olympum?
Qua penetrat nostros parte carogna polos?”.
Respondere dei: “Ventrem Natura soravit
et qua forbiret pezza niuna fuit;
pezza niuna fuit qua nasum retro netaret:
quam bellus nostro tempore stronzus olet!”

(Teofilo Folengo, epigramma C XXV, in Macaronee minori, cit., p. 527)

Ecco Cecco (Angiolieri):

Maladetta sie l’or’ e ’l punt’e ’l giorno
e la semana e ’l mese e tutto l’anno,
che la mia donna mi fece uno ’nganno,
il qual m’ha tolt’al cuor ogni soggiorno,

ed hal sì ’nvolto tutto ’ntorno intorno
d’empiezza, d’ira, di noia e d’affanno,
che, per mio bene e per mi’ minor danno,
vorre’ lo ’nnanzi ’n un ardente forno.

Però che megli’è mal, che mal e peggio,
avvegna l’un e l’altro buon non sia,
per avere men pena i’ ’l male chieggio.

E questo dico per l’anima mia;
ché, se non fosse ch’i’ temo la peggio,
i’ medesimo già morto m’avrìa.

(Cecco Angiolieri, LI, in Rime, ed. cit.; ma il testo critico è ben riprodotto anche su Wikisource, e nella Letteratura Italiana Einaudi; e su IntraText liste e concordanze)

Ed ecco Cecco (Petrarca):

Benedetto sia ‘l giorno, e ‘l mese, e l’anno,
e la stagione, e ‘l tempo, e l’ora, e ‘l punto,
e ‘l bel paese, e ‘l loco ov’io fui giunto
da’ duo begli occhi che legato m’hanno;

e benedetto il primo dolce affanno
ch’i'ebbi ad esser con Amor congiunto,
e l’arco, e le saette ond’io fui punto,
e le piaghe che ‘nfin al cor mi vanno.

Benedette le voci tante ch’io
chiamando il nome de mia donna ho sparte,
e i sospiri, e le lagrime, e ‘l desio;

e benedette sian tutte le carte
ov’io fama l’acquisto, e ‘l pensier mio,
ch’è sol di lei, sì ch’altra non v’ha parte.

(RVF LXI: cito da Wikisource, che riproduce il testo critico di Gianfranco Contini, Einaudi 1964; e su IntraText come sopra)

Il topos compare più volte in Cecco Angiolieri: sonetto IV, 9: quel punto maledetto sia, sonetto VIII, 7: e maledico el punto e la stagione, sonetto CX, 1-2: Maladetto e distrutto sia da Dio / lo primo punto ch’io innamorai.

Gigi Cavalli commenta che “tutta l’imprecazione è comune ai poeti del tempo”; e sarà. Leggo anche che è “formula diffusa … anche nella variante positiva”, ma si dà come unico confronto “positivo” proprio RVF LXI.

Sarò un asino, ma non trovo attestazioni stilnoviste del topos “positivo”.

Certo, c’è Iacopone:

Benedetta sia l’ora e la dia, ch’eo si credetti a tui mutti

(28, v. 60: cito dalla Biblioteca dei Classici Italiani di Giuseppe Bonghi, che assume come edizione di riferimento le Laude a cura di Franco Mancini, Laterza, Roma-Bari 1974)

ma non mi sembra fonte primaria.

Il caso petrarchesco rende chiaro che esiste una matrice su cui entrambi i sonetti si modellano, l’uno in negativo, l’altro in positivo.

Vediamo un po’.

Boh. Trovo tracce del topos solo a posteriori, in Boccaccio (Filostrato III, 83 “E benedico il tempo, l’anno e ‘l mese”; Ninfale Fiesolano, 274: “Benedetto sia l’anno e ‘l mese e ‘l giorno / E l’ora e ‘l tempo, ed ancor la stagione”), in Lorenzo Moschi:

Benedetta sia l’ora e la stagione
E l’anno e ‘l mese e ‘l dì ch’i’ fu’ legato,
Da si dolze catena incatenato
I’ fui da ‘more in eterna prigione.

Benedetta la pena e l’affrizione
eccetera

(in Guglielmo Volpi, Rime di trecentisti minori, Firenze, Sansoni, 1907, p. 233; di Lorenzo Moschi, fine Trecento, sono tramandati alcuni sonetti nel ms. Riccardiano 1103: cfr. anche Rimatori del Trecento, a cura di G. Corsi, Torino, UTET, 1969, pp. 441-448)

e ovviamente nei petrarchisti, come Juan Boscán:

Dichoso el día, dichosa la hora,
también la tierra donde nacer quiso
ésta del mundo general señora.
Dichosa edad, que tanto se mejora,
pues entre sí ya tienen paraíso
los que infierno tuvieron hasta ahora.

(sonetto LXXXVI, 9-14)

Certo, sono un asino. Prima di parlare dovrei leggermi perlomeno Nicola Scarano, Fonti provenzali e italiane della lirica petrarchesca, in “Studi di Filologia romanza”, VIII (1901), p. 251-360 (ora in Id., Francesco Petrarca, I, Scarano, Campobasso, 1971), e tutta la bibliografia citata da Roberto Antonelli, Rerum Vulgarium Fragmenta di Francesco Petrarca, in Letteratura italiana. Le opere, I, Einaudi, Torino, 1992, p. 470-471. Mi accontento per ora di un Alessio Fontana, “La filologia romanza e il problema del rapporto Petrarca-trovatori (Premesse per una ripresa del problema secondo nuove prospettive)” in AA.VV., Petrarca. Beiträge zu Werk und Wirkung, a cura di Fritz Schalk, Klostermann, Frankfurt a. Main, 1975, pp. 51-70, che posso leggere almeno in parte su Google Libri.

Del resto basta una recensione di Isabel de Riquer Permanyer a ricordarci che

La iteración temporal del instante del enamoramiento, que tanto puede ser alabado como odiado, tiene una importante tradición literaria en la literatura románica. Desde Ben aja ·l temps e·l jorns e l’ans e ·l mes / q’el dolz cors gais, que inicia la segunda estrofa de la cansó de Peire Vidal Non es savis ne gaire ben apres, 364, 30a [...] y su réplica por parte de Cecco, Maladetta sie l’or ’e ‘l punt’… a la que se adhiere Cino da Pistoia: Io maledico il dì ch’ io veddi prima, a la contrarréplica por parte nada menos que de Petrarca en el soneto LXI: Benedetto sia ’l giorno, e ‘l mese, et l’anno,/ et la stagione, et l’ ora, e ’l punto [...] a la que se vuelve a oponer el poeta catalán Pere de Queralt con versos en el interior de una estrofa: d’on eu maldich lo jorn e·l punt e l’ora/ qui·n hay a vós mon cors abandonat; en Sens pus tardar me ve de vós partir, vv. 5-6.

Dunque il prototipo (”positivo”) è provenzale: Peire Vidal:

Ben aja·l temps e·l jorns e l’ans e·l mes
Q’el dolz cors gais, plagenters, gent noiritz,
Part los meillors desiraz e grazitz,
De leis q’es tant complida de toz bes,
Me saup ferir el cor d’un dolz esgar,
Don ja no·m voil departir ni sebrar!
Qar ges non es domna, ni er, ni fo
De tan bos aibs ab tan gentil faisso.

Le prime attestazioni italiane del topos sono di Cino e Cecco, entrambe “negative”; ma Cino (come Jacopone) si limita a una ripresa generica del tema, Cecco invece lavora di rovesciamento parodistico.

Avanzo quindi tre ipotesi di lavoro:

1. Il rovesciamento di Cecco non investe solo gli stilnovisti (vulgata), ma dimostra conoscenza diretta dei prototipi provenzali
2. La coincidenza Petrarca-Cino è, in questo caso, marginale
3. Petrarca attinge direttamente ai provenzali (Peire Vidal - dice Scarano - è tra i suoi preferiti dopo Bernard de Ventadorn e Arnaut Daniel), ma le coincidenze testuali con Cecco sono così significative da far credere che RVF LXI sia una vera e propria controreplica (o controparodia?)

Cecco filtro dei provenzali?